26 de diciembre de 2010

...en California, en las balas del 38.

Esas montañas de las que hablan, esa lluvia que te cala bien hondo. Hace no sé si mucho o poco le decía a Brigitte que soy gilipollas. No pregunto, no exclamo, digo nada (¿digo con esto todo?) It's alright ma, I'm only bleeding. 

¿Somos? preguntas. ¿Seremos? contesto en modo misterio. ¿Es esto el tiempo? ¿Esto que ocupamos el espacio? ¿Son estas manos las precursoras del futuro? ¿Es mi voz la que te atrae a mi presente? Y mis desgracias ¿el punto de partida inconsciente? 
El futuro más inmediato: Esta noche. // El tiempo es mirarse (sin bordes)
La verdad más absoluta y certera. Já.1
Mirarte es violarte (sin con tacto)
Me río de la falsa profundidad de tus amantes. Mira: Já.2

Tenemos que sumarnos, porque si nos dividimos me dan decimales.



22 de diciembre, 2010. 17:31.

Escribo con un libro de Goethe en la cabeza (literalmente) y observo de reojo cómo un pájaro se esconde bajo una hoja de ¿qué es eso? ¿un níspero? Acaba de desaparecer, no el pájaro sino el níspero. No. El pájaro es quien ha desaparecido. Debajo de esa hoja. Está empapada. Todo está empapado. Hasta yo, pero no de agua. Pobre Werther.

Algún día seremos fuertes. Me refiero a dejar de correr de un lado para otro preguntando, a dejar de huir los viernes por la noche. Aprenderemos a necesitarnos más que entonces. O a darle una nueva forma al verbo necesitar, que para el caso me viene a significar lo mismo. Mandar a tomar por culo las emisoras en inglés, las personas en chino, los libros en lápiz.

¿Tendrá algo que ver que mi nuevo alimento base sea el batido de huevo, chocolate, azúcar y café?




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The Point Of No Return.






Corran, les doy tres segundos

A la vuelta del paseo

después de desandar todo lo que un día fuimos

miré desde lo alto del mundo 

y me encontré contigo

Fíjate

toda una noche buscando entre mil bocas

para, finalmente, encontrarme con la tuya.





1 comentario:

  1. Me he despertado para ver cómo cruzas las piernas al sentarte.

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Música de ascensores.